LLEI D'ART 10

¡ Maldito Parné ! Quienes creen que el dinero lo hace todo, terminan haciendo todo por dinero Voltaire (1694-1778) La tragicomedia de la actual vida cultural española sobrevive a base de imágenes tan esperpénticas como las mostradas por los espejos cóncavos del ocurrente Valle-Inclán en Luces de Bohemia . No es preciso aliñar más el salmorejo, porque la bazofia está sobre la mesa, y muy a pesar de disquisiciones o patéticas interpretaciones de indignación, todos parecen amorrar el hocico a la jofaina, pero voy a permitirme compartir esta breve reflexión que engendra el atragantamiento de insensateces que todos estamos padeciendo en silencio, con más o menos tragaderas, claro está. Semejante mojiganga de argumentos, tendencias imaginarias, extravagancias y mamarrachadas nunca había yo visto antes, al menos con tanto descaro. Y me refiero a los propios artistas, a los que, por respeto a los de verdad, me voy a permitir llamar artiportunistas . La bonanza económica de un pasado cada vez más lejano resultó ser muy ponzoñosa para el arte, y el cristalino estanque de nenúfares se fue convirtiendo en charca cenagosa donde pululan los renacuajos y croan las verdes ranas esperando ser desencantadas y convertirse algún día en príncipes del reino de la falacia o en alguno de sus fantoches consortes. Y es lógica tal saturación de artiportunistas , teniendo en cuenta que se ha venido otorgando el calificativo de arte a cualquier forma de artefacto, mamotreto o cochambre, siempre y cuando resulte novedoso y lleve la rúbrica de alguien previamente canonizado por galerías y museos de media barba, por muy descabellado que parezca. Que se de por bueno hoy, no significa que realmente lo sea y para fortuna de nuestros descendientes, el tiempo todo lo pone en su lugar. El oficio, el esfuerzo, la destreza o el talento son considerados un contrapeso para la imaginación, innovación o provocación. Lo paradójico es que nada de eso sorprende ya. Y esto sin tener en cuenta el asunto del almacenaje, porque tamaña cantidad de trastos inútiles carentes tanto de sentido como de belleza no los quieren ni en los bazares. Enormes espacios donde lo adquirido huele a muerto y se amontona como en un desguace porque a nadie le interesa, quizás porque a nadie emociona desde la frialdad de su factura. El problema de ser pobre es que te ocupa todo el tiempo Willem de Kooning (1904-1997) Lo que sí importa es vender, y a costa de lo que sea, conseguir el reconocimiento de quienes sabes que no son más que zotes siempre y cuando tengan guita. Ahí es donde tocamos hueso. Resulta pasmoso observar la facilidad con la que se engaña y convence al profano, al crédulo, en un país donde nadie reacciona ante la burla o el ultraje, donde no interesa la sana crítica razonada porque preferimos el halago, aunque sea necio y desatinado. Y es que gracias reflections Damned Dosh! Those who think that money does everything, end up doing everything for money Voltaire (1694-1778) The tragicomedy of current Spanish cultural life survives on such grotesque images as those shown in the concave mirrors of the wit Valle-Inclán in Bohemian Lights , and indeed, we might say that there’s no need to over-egg the pudding, because the pigswill’s already on the table about the situation. And despite digressions or pathetic displays of indignation, everyone seems to want their piece of the poisoned pie. I, however, am going to allow myself the luxury of sharing this brief thought with you about that which makes us swallow the stupidities that we are all suffering in silence, with more or less tolerance, of course: such a mummery of arguments, imaginary trends, extravagances and botched jobs I have never seen in my life, or at least not so bare-faced as these. And I mean the artists themselves, whom I will call ‘art-pportunists’ out of respect for real artists. The economic bonanza of a fast-disappearing past turned out to be poisonous for art, and the crystal lily pond turned out to be a swampy puddle where tadpoles seethed and green frogs croaked, hoping to be kissed and be turned into princes of a kingdom of fallacies or their loud-mouthed consorts. This saturation of ‘art-pportunists’ is logical, given that the title of art has been bestowed on any old kind of artefact, jalopy or any other rubbish, provided it is novel and that bears the flourish of someone previously elevated to sainthood by second-rate galleries and museums, as hare-brained as it may seem. Just because it is called good art today, doesn’t mean that is really is, and fortunately for our descendants, time puts everything in its place. Work, effort, skill and talent are considered the counterweights of imagination, innovation and provocation. The paradoxical thing is that none of this is surprising any more; and this is without taking into account the storage aspect of this cheap art, because not even the cheap shops want useless junk lacking in either sense or beauty. Enormous spaces where the work acquired stinks of death and piles up like in a scrapyard because nobody wants it any more because it fails to move anyone because of its empty, cold nature. The problem with being poor is that it takes up all your time Willem de Kooning (1904-1997) What is important nowadays is selling, at any cost; gaining the recognition of those that you know are nothing more than dimwits with cash. Here we where we get right down to the bone. It’s amazing to see the ease with which the ignorant and gullible are taken in, in a country where nobody reacts to 121